Мы ещё вернёмся к нашим дедам...

Опять мы празднуем Победу. И мы не можем её не праздновать, если хотим оставаться и называться людьми. И будет парад Победы в Москве. И продолжится беснование тех, кого эта Победа и сейчас гвоздит к земле, как залпы «катюш» в те далёкие годы.

Я уже много прожил, но, кажется, только сейчас понял, а может, всё время интуитивно понимал, но не мог сформулировать, почему люди, нормальные люди с устоявшейся психикой и адекватным мировосприятием, всегда празднуют День Победы 9 мая. Отмечают по-разному, но всегда с особым светлым чувством — микстом лёгкой грусти и какой-то необъяснимо щемящей памяти о чём-то неизведанном, но очень дорогом.

А знаете, Победа — это то, что общей светлой радостью приходит по беде. В смысле — после большой беды, которой и была для нашей земли и для наших людей, наших предков страшная война 1941—1945 годов, ставшая Великой Отечественной.

Победа — это когда враг уже повержен, но незаживающей раной осталась горечь и боль потерь тех, кого уже никогда не вернуть. Они погибли в той беде, чтобы была победа для живых. Для детей, для внуков и уже для правнуков.

Сейчас на Украине опять большая беда — война, которую спровоцировал под чужой заказ абсолютно неукраинский режим политических каннибалов-холуёв. Война, на которой сошлись в смертельном поединке внуки и правнуки тех, кто 82 года назад, в 1941-м, встал на защиту своей великой общей Родины и через четыре года, в 1945-м, победил, превозмог беду.

И тут не нужно, как мне кажется, что-то долго говорить — нужно горевать, что это произошло. И молиться, чтобы побыстрее закончилось. Опять же — общей победой, миром после большой беды.

И ещё — вот уже девятый год в День Победы я почему-то вспоминаю этот стих Сергея Белкина, написанный в ноябре 2014 года. Он от имени того, кто безымянным лёг в землю вечным живительным фундаментом, на котором и стоит наша сегодняшняя жизнь. Но не для того, чтобы мы опять воевали.

Ну вот и всё. Земля на грудь уже не давит.
Теперь могу я прокричать родне:
Меня нашли! Вам скоро весточку доставят
О «без вести пропавшем» на войне.
Меня нашли, родной, искать уже не нужно
Уже прочтён мой смертный медальон
Они пришли за мной — отряд неравнодушных
Ах сколько раз я видел этот сон.
Запросы, знаю, ты давно уже не пишешь,
Но папка твой не без вести пропал.
Погиб под Ржевом я, сынок. Теперь ты слышишь?
Меня ты помнишь? Ты б меня забрал...
Ты плохо слышишь? Это возраст, понимаю.
Ну, может, тогда внуки заберут?
Ведь я устал тут между адом быть и раем,
И верю, что услышат и придут.
Но если я и внуками забытый,
То знаю, кто услышит голос мой.
Откликнись, правнук! Это прадед твой убитый!
Я здесь под Ржевом. Забери домой!

И теперь я знаю, что меня тревожит. Я сейчас в Москве, а на Украине, в Полтавской области в небольшом селе находится могила моего деда, солдата той войны и победителя в ней. И я знаю, где эта могила, и надеюсь, что земляки, односельчане деда поухаживают за ней в памятные дни. Но это буду не я! Потому что у меня опять забрали Родину, ту Украину, которую я любил и которую опять топчут неонацистские нелюди, пришедшие за её землёй, за её людьми.

И сколько по земле разбросано таких, как я. Кого-то выдавили из страны репрессии и страх расправы, кого-то погнала с Родины нужда, кого-то легкомысленно поманила надежда на лучшую жизнь. И трагедия Украины ещё и в том, что у всех этих людей дома остались могилы родных и близких. В том числе, и дедов и прадедов-победителей. Без нас они навсегда останутся забытыми и тогда уже умрут навсегда...

И сегодня я, конечно же, поздравляю всех с Днём Победы! И желаю, чтобы все украинцы, если хотите, всех национальностей и народностей вернулись на Родину, на свою землю, к своим родным и к своей памяти. И к дорогим могилам, с которых началась наша жизнь. На другую, не ту, что сейчас, Украину где все мы — шануймося, бо ми того вартi.

Let It Be — в широком смысле этих слов, если кто на Западе или где-либо ещё не понял...

Мы должны вернуть, и мы вернём и защитим свои родные могилы, свою память и свою надежду на будущее.

А отцам, дедам и прадедам в их небесной вечности предлагаю услышать это — мы их помним, потому что где память есть, там смерти нет: